Không Làm Máy Rút Tiền Nữa

13.

Tiếng “xin lỗi” của Chu Phong giống như một cánh cống xả lũ mở muộn suốt năm năm.

Bao nhiêu tủi thân.

Bao nhiêu oán giận.

Bao nhiêu không cam lòng.

Cuối cùng cũng có lối thoát.

Mắt tôi cay lên, nhưng tôi không khóc.

Tôi đỡ anh đứng thẳng dậy.

“Chu Phong, câu này em chờ rất lâu rồi.”

“Em chấp nhận lời xin lỗi của anh.”

“Nhưng niềm tin phải xây lại từ đầu.”

“Em mong lời anh nói và việc anh làm sẽ luôn đi cùng nhau.”

Anh gật mạnh.

Như một đứa trẻ biết mình sai, sợ mất đi điều quý giá nhất.

“Anh sẽ làm được.”

“Nhất định.”

Bữa tối hôm đó là bữa cơm yên bình nhất từ khi chúng tôi cưới nhau.

Không có tiếng soi mói.

Không có yêu sách.

Hiểu Hiểu ngồi giữa hai vợ chồng, vừa uống canh sườn bắp vừa kể chuyện ở lớp mẫu giáo.

Chu Phong liên tục gắp thức ăn cho hai mẹ con.

Anh nói không nhiều.

Nhưng ánh mắt anh không rời khỏi chúng tôi.

Đó là ánh mắt của người vừa suýt đánh mất tất cả.

Ăn xong, anh chủ động rửa bát.

Tôi ngồi dưới sàn chơi xếp hình với con.

Anh lau tay, ngồi xuống cạnh chúng tôi.

Gương mặt đầy vẻ an yên.

“Lý Tĩnh, hôm nay anh sắp xếp lại toàn bộ tài khoản của mình.”

Tôi hơi bất ngờ nhìn anh.

“Anh liệt kê hết tiền gửi, quỹ, cổ phiếu mấy năm nay.”

Anh đưa tôi xem bảng tính trong điện thoại.

“Sau khi trừ khoản vay nhà, mình còn khoảng hơn sáu trăm nghìn tệ.”

“Ít hơn anh tưởng.”

Giọng anh lộ rõ áy náy.

“Nếu không vì những khoản ‘giúp đỡ’ mù quáng kia… ít nhất mình đã dư thêm ba trăm nghìn.”

Tôi nhìn bảng số liệu rõ ràng, chỉnh tề.

Tôi hiểu đây là lời cam kết của anh.

Không phải bằng nước mắt.

Mà bằng hành động.

“Chuyện cũ để nó qua đi.” Tôi nói.

“Quan trọng là từ giờ.”

Anh gật đầu.

“Căn hộ này nhỏ quá, học khu cũng không tốt.”

“Sang năm mình gom tiền, bán nhà này, đổi sang chỗ rộng hơn, trường tốt hơn.”

“Cho Hiểu Hiểu môi trường tốt nhất.”

Tôi nhìn anh.

Kế hoạch ấy trùng với suy nghĩ của tôi.

Khối băng trong lòng lại tan thêm một mảng.

“Còn lớp năng khiếu của con, không thể trì hoãn nữa.”

“Anh tìm hiểu rồi, gần đây có trung tâm thiếu nhi khá tốt.”

“Piano, múa, mỹ thuật đều có.”

“Cho con tự chọn.”

Hiểu Hiểu ngẩng đầu lên.

“Con muốn học vẽ!”

“Con muốn vẽ một ngôi nhà thật to, có bố, có mẹ, có con.”

Mắt Chu Phong đỏ hoe.

Anh ôm chặt hai mẹ con vào lòng.

“Được.”

“Bố mẹ nhất định cho con một ngôi nhà thật đẹp.”

Giọng anh nghẹn lại.

Tôi tựa vào vai anh.

Nhắm mắt.

Cảm giác ấm áp này, tôi đã chờ quá lâu.

Đêm khuya, sau khi con ngủ.

Chúng tôi nằm cạnh nhau, nói rất nhiều.

Về công việc.

Về cuộc sống.

Về tương lai của con.

Lần đầu tiên sau rất lâu, chúng tôi nói chuyện mà không tranh cãi.

Không trách móc.

Chỉ có kế hoạch và hy vọng.

Trước khi ngủ, anh nắm tay tôi.

“Lý Tĩnh, cảm ơn em.”

“Cảm ơn em đã không bỏ rơi anh.”

Tôi siết lại tay anh.

“Chu Phong.”

“Em cũng cảm ơn anh.”

“Cảm ơn anh đã trở về.”

Ánh trăng ngoài cửa sổ dịu như nước.

Năm năm đã mất, không thể quay lại.

Nhưng từ hôm nay, tương lai có thể bắt đầu lại.

Chỉ tiếc rằng sự yên bình ấy… chỉ kéo dài ba ngày.

Gia đình họ Chu không bỏ cuộc.

Lần này, họ không dùng tiếng khóc hay băng rôn.

Họ dùng thứ còn đáng sợ hơn.

Cả mạng lưới họ hàng.

Một tấm lưới vô hình mang tên “tình thân”.

Thứ đủ sức trói buộc bất kỳ đứa con hiếu thảo nào.

14.

Sự yên bình bị phá vỡ bởi một cuộc gọi của dì Hai bên nhà họ Chu.

Bố Chu Phong – Chu Kiến Quân – có hai chị gái và một em gái. Dì Hai là người thân với anh nhất.

Điện thoại đến đúng lúc chúng tôi đang ăn cơm.

Chu Phong nhìn màn hình, mày vô thức nhíu lại.

Anh liếc sang tôi.

Tôi gật đầu.

“Nghe đi. Không tránh được đâu.”

Anh hít sâu, bấm nghe, bật loa ngoài.

“Dì Hai.”

“Phong à! Cuối cùng cháu cũng chịu nghe máy!”

Giọng dì vang lên, to và đầy trách móc.

“Mấy ngày nay cháu làm sao vậy? Gọi mấy chục cuộc không nghe!”

“Cháu có biết bố mẹ cháu lo đến mức nào không?”

Chu Phong siết điện thoại, im lặng vài giây.

“Dì, cháu ổn. Lý Tĩnh cũng ổn.”

“Bọn cháu chỉ muốn sống yên vài ngày.”

Anh nói rất khéo.

Nhưng dì Hai không dễ bị xoa dịu.

“Yên? Cháu làm bố mẹ cháu tức đến phát bệnh, em gái cháu bị vợ cháu bắt nạt đến khóc suốt, mà cháu gọi là yên?”

“Phong, cháu có tỉnh táo không?”

“Dì nghe mẹ cháu nói rồi, cháu vì một người ngoài mà định cắt đứt với bố mẹ đúng không?”

Hai chữ “người ngoài” nhấn rất nặng.

Tôi thấy mặt Chu Phong trầm xuống.

“Dì, Lý Tĩnh không phải người ngoài.”

“Cô ấy là vợ cháu. Là mẹ của Hiểu Hiểu.”

“Gia đình của cháu ở đây.”

Giọng anh chắc chắn hơn tôi tưởng.

Dì Hai khựng lại một nhịp.

Có lẽ bà không ngờ đứa cháu hiền lành ngày nào lại phản bác thẳng như vậy.

Giọng bà dịu xuống, chuyển sang bài cảm xúc.

“Phong à, dì nhìn cháu lớn lên.”

“Cháu vốn hiếu thảo, sao giờ lại thành thế này?”

“Dì biết vợ cháu có ấm ức.”

“Chu Tình bị nuông chiều nên làm việc thiếu chừng mực, nó sai.”

“Mẹ cháu nói năng khó nghe nhưng trong lòng vẫn thương cháu.”

“Bố cháu cả đời sĩ diện, hôm đó bị con bé làm mất mặt, ông không nuốt trôi.”

“Nhưng họ vẫn là bố mẹ cháu.”

“Trên đời làm gì có bố mẹ nào sai?”

“Cháu là đàn ông, không nhường được một bước sao? Bảo vợ cháu lùi một bước?”

“Người nhà với nhau, sao để qua đêm thành thù được?”

“Máu mủ ruột rà đấy, Phong!”

Lập luận quá quen thuộc.

Mọi mâu thuẫn bị thu nhỏ thành “hiểu lầm”.

Mọi sai lầm được phủ lên lớp sơn “tình thân”.

Và trách nhiệm lại đổ lên vai Chu Phong vì “không đủ rộng lượng”, và tôi vì “không biết nhường nhịn”.

Tôi nhìn anh.

Dưới gầm bàn, nắm tay anh siết chặt.

Trong anh chắc chắn đang là một cuộc chiến.

Một bên là ranh giới vừa thiết lập.

Một bên là ba mươi năm tư tưởng hiếu đạo.

Dì Hai tiếp tục:

“Phong, nghe dì.”

“Giờ cháu đưa Lý Tĩnh về nhà xin lỗi bố mẹ, mềm mỏng một chút.”

“Trả tiền lại cho bố mẹ giữ, tiền của cháu chứ họ có nuốt mất đâu?”

“Bảo Chu Tình xin lỗi vợ cháu là xong.”

“Cả nhà lại hòa thuận, tốt biết bao.”

“Xin lỗi?”

Cuối cùng Chu Phong lên tiếng.

Giọng anh khàn đi.

“Dì, bọn cháu sai ở đâu?”

“Cháu sai vì không muốn làm máy rút tiền nữa sao?”

“Cháu sai vì muốn bảo vệ gia đình nhỏ của mình, muốn cho con mình tương lai tốt hơn sao?”

“Nếu thế là sai, thì cháu nhận.”

Dì Hai nghẹn lại.

“Cháu… cháu thật là!”

Giọng bà chuyển sang gắt gỏng.

“Phong! Bố cháu nói rồi!”

“Nếu cháu không về, ông sẽ kiện cháu tội bỏ rơi cha mẹ!”

“Đến lúc đó, cháu còn mặt mũi nào ở cơ quan? Sự nghiệp cháu còn không?”

Lại là đe dọa.

Từ công sở, nâng cấp lên pháp luật.

Chu Phong khựng lại.

Tôi biết anh sợ nhất là danh dự và tương lai.

Dưới bàn, tôi nhẹ nhàng nắm lấy tay anh.

Anh quay sang tôi.

Tôi lắc đầu.

Mấp máy môi: “Tra luật.”

Anh hiểu ngay.

Anh cầm điện thoại tôi, gõ nhanh: “Cấu thành tội bỏ rơi cha mẹ”.

Lướt qua vài dòng.

Ánh mắt anh dần bình tĩnh lại.

Anh cầm điện thoại mình lên.

Giọng rõ ràng, từng chữ một:

“Dì nói với bố cháu.”

“Mỗi tháng ba nghìn tệ tiền phụng dưỡng, cháu chưa từng thiếu.”

“Về pháp lý, cháu đã thực hiện nghĩa vụ.”

“Còn tội bỏ rơi, bảo bố cháu hỏi luật sư xem có đủ điều kiện khởi kiện không.”

“Nếu thật sự muốn kiện, bọn cháu sẵn sàng theo.”

“Và sau này, xin đừng gọi về chuyện này nữa.”

“Cháu không muốn hai bên đến mức không còn là họ hàng.”

Nói xong.

Anh không cho dì Hai thêm cơ hội nào.

Cúp máy.

Chặn luôn số.

Làm xong, anh dựa vào ghế như vừa chạy xong một cuộc marathon.

Trán lấm tấm mồ hôi.

Anh nhìn tôi, cười nhạt.

“Lý Tĩnh… anh lại giữ được rồi.”

15.

Khi Chu Phong nói “anh lại giữ được rồi”, anh giống một người lính vừa thắng trận nhưng toàn thân đầy thương tích.

Tôi rót cho anh một cốc nước ấm.

“Anh làm rất tốt.”

“Còn tốt hơn em nghĩ.”

Đó không phải lời động viên cho có.

Tôi hiểu cúp máy cuộc gọi đó có ý nghĩa gì với anh.

Là tự tay cắt sợi dây tình cảm buộc anh với cả đại gia tộc.

Là chấp nhận đứng về phía đối lập.

Với một người đàn ông lớn lên trong tư tưởng “dĩ hòa vi quý”, áp lực ấy không hề nhỏ.

“Bọn họ… sẽ không dừng lại đâu.”

Anh uống một ngụm nước, tay vẫn còn run nhẹ.

“Anh hiểu tính bố anh. Cũng hiểu thủ đoạn của mẹ anh.”

“Chắc chắn họ còn chiêu khác.”

Tôi gật đầu.

“Có chiêu nào thì mình đỡ chiêu đó.”

“Miễn là chúng ta đứng cùng một phía.”

Anh nhìn tôi.

Trong ánh mắt có sự tin cậy mà trước đây tôi chưa từng thấy rõ đến vậy.

Chúng tôi đều nghĩ “chiêu sau” sẽ là thêm vài cuộc cãi vã, hoặc họ kéo thêm họ hàng tới làm loạn.

Không ngờ.

Cuộc gọi tiếp theo.

Lại đến từ số của bệnh viện.

Và người gọi là Chu Tình.

Chiều hôm sau.

Cả hai chúng tôi đều đang ở công ty.

Chu Phong nhìn số bàn lạ, do dự một giây rồi bắt máy.

Vừa kết nối.

Tiếng khóc xé lòng vang lên.

“Anh ơi! Anh mau tới đi!”

“Bố… bố không xong rồi!”

Mặt Chu Phong lập tức trắng bệch.

Anh bật dậy khỏi ghế, cả phòng nhìn sang.

“Chu Tình? Em nói gì? Bố sao?”

“Bố lên cơn đau tim! Vừa ngất trong nhà!”

“Giờ đang cấp cứu ở Bệnh viện Trung Tâm!”

“Bác sĩ nói nguy hiểm lắm! Bị anh chọc tức đấy!”

“Anh mau tới nhìn mặt bố lần cuối đi!”

Tiếng khóc lẫn tiếng buộc tội.

Mỗi câu như một nhát dao.

Tay anh run đến mức suýt làm rơi điện thoại.

“Anh… anh tới ngay!”

Anh cúp máy, vớ chìa khóa lao ra ngoài.

“Đợi đã!”

Tôi chạy ra hành lang chặn anh lại.

Mắt anh đỏ ngầu.

“Đừng cản anh! Bố anh—”

“Bình tĩnh lại!”

Tôi nắm chặt cánh tay anh.

“Anh thế này mà lái xe được sao?”

“Bệnh viện nào? Khoa nào?”

“Trung Tâm… phòng cấp cứu…”

Anh nói không tròn câu.

Trong đầu tôi lóe lên một tia cảnh giác.

Có gì đó không ổn.

Bố anh có tiền sử cao huyết áp, nhưng chưa từng bị bệnh tim.

Tại sao đúng lúc này lại đột ngột “nguy kịch”?

Vì sao người gọi là Chu Tình, không phải bác sĩ, cũng không phải Trương Lan?

“Chu Phong.”

Tôi nhìn thẳng vào anh.

“Chúng ta đi. Nhưng em lái xe.”

“Trên đường, anh nghe em.”

Anh hoang mang gật đầu.

Tôi đẩy anh ngồi vào ghế phụ.

Tự mình cầm vô lăng.

Xe rời khỏi bãi đỗ.

Nhưng việc đầu tiên tôi làm.

Không phải tăng tốc về phía Bệnh viện Trung Tâm.

Thay vì lao thẳng đến bệnh viện, tôi đeo tai nghe Bluetooth và gọi cho Vương – bạn học cũ của tôi, hiện là điều dưỡng trưởng khoa tim mạch ở Bệnh viện Trung Tâm.